Eso que se puede quitar no vale la pena guardarlo.
Este sentimiento, descrito por el filósofo OSHO, comienza a explicar el problema de la codicia. Ya sea otra persona, una posesión, un lugar o incluso una práctica como el yoga, aferrarse a algo de la manera en que lo es ahora solo generará sufrimiento. Porque nuestras circunstancias siempre cambian, cambian de forma a forma, son fugaces, de un momento a otro.
¿Alguna vez te has apegado tanto a algo por miedo a perderlo? ¿Estás comprometido con tu práctica de yoga por devoción, o porque tienes miedo de que si dejas de practicar perderás la habilidad, flexibilidad y agilidad que has trabajado tanto para cultivar?
¿Qué pasaría si te dijera que no importa cuál sea tu situación, no importa cuántos días, meses o incluso años pasen sin un perro boca abajo, tu práctica de yoga se quedará contigo?
Si no fuera por un problema de salud que me incapacita para practicar durante meses, es posible que tampoco lo haya creído. Pero para mí, volver a empezar desde la zona cero fue la experiencia más profunda de la práctica que he tenido en mis casi 15 años como yogui.
En el verano del 4 de julio de 2016, me desperté en medio de la noche con un severo dolor abdominal que me envió al hospital en una ambulancia. En cuestión de horas, me sometí a una cirugía de emergencia para extraer una cantidad considerable de mi intestino delgado que se había retorcido y se había herniado, estaba en un apuro por salvarme la vida. Pasé una semana en recuperación en el hospital y me rehabilité durante muchos meses siguientes. Estricto reposo en cama condujo a dar pequeños paseos por la cuadra con la poca fuerza que tenía, y finalmente, comencé el lento y laborioso proceso de terapia física. Perdí todo mi tono muscular, bajé una cantidad alarmante de peso y apenas pude mantenerme en pie porque mi centro era muy débil. La gran incisión vertical en mi vientre que todavía es visible hoy, corta directamente a través de mi sección media, un claro recordatorio de lo que pasé, sí, pero también un indicador de mi fuerza y resistencia. No hace falta decir que estoy agradecido de estar vivo.
Estoy compartiendo esta historia porque hasta mi cirugía me había convencido de muchas cosas sobre mi práctica de yoga y la forma en que enseño que ya no creo que sea verdad: que mis clases tenían que ser emocionantes, creativas, de ritmo rápido y de moda para ser popular. Que tenía que darles a mis alumnos lo que querían en lugar de lo que necesitaban, y que hacer un Pincha Mayurasana con los antebrazos significaba que había alcanzado un nuevo nivel de avance como yogui.
Mientras me doy cuenta de este absurdo, en retrospectiva, quiero señalar que es fácil en este mundo de yoga a “morder el anzuelo”; idealizar cuerpos hipermóviles, flexibles, en bikinis, en playas exóticas, contorsionarse en poses de “pretzel” en Instagramy pensar, wow, me gustaría que fuera yo. Ojalá pudiera hacer eso. Tengo que seguir practicando, cada vez más, para que algún día, quizás también pueda hacerlo.
Practicar la asana “avanzada” día tras día con la aspiración de algún día poder poner tu pierna detrás de tu cabeza no te conducirá a la “iluminación”… ¿Pero frenando y volviendo a lo básico? Bueno, eso podría ser.
El yoga se originó durante la época colonial en la India como una forma de espectáculo, con algunas de las posturas más avanzadas diseñadas para niños indios y jóvenes cuyos cuerpos simplemente no se construyen como los que practicamos hoy. Como sociedad, me preocupa que hayamos perdido de vista de qué se trata el propósito del yoga: utilizar el cuerpo y la respiración para estabilizar las incertidumbres de la mente. Parece que hay más énfasis en adquirir costosas polainas de diseñador con lo último en tecnología que absorbe la humedad y ganar seguidores de Instagram y patrocinios, que en el simple hecho de solo respirar… solo serlo.
Por primera vez en mi vida, mi enfermedad me enseñó cómo era realmente ser. Sin la fuerza de mi núcleo que una vez me enorgullecí, no pude practicar yoga como solía hacerlo durante mucho tiempo. Y aún hoy, todavía no lo hago, aunque puedo y atestiguaré que ahora soy físicamente más fuerte que nunca.
Comenzar mi práctica desde el terreno literal -con bloques, almohadones, mantas, correas y rodillos de espuma- cambió algo en mí que era mucho más profundo que cualquiera de las inversiones o hazañas más desafiantes de fuerza y flexibilidad que había https://wanderlust.com/journal/diy-yoga-props/intentado antes.
Como estudiante con la mentalidad de un principiante, había dejado de anticipar los interminables Chaturangas que a menudo aparecen en las clases aceleradas de Vinyasa. Disminuí la velocidad lo suficiente como para permitirme ser dirigido y guiado, moviéndome a mi propio ritmo para mantenerme en contacto con el ritmo de mi propia respiración. Y si perdía esa conexión, me detenía, sin preocuparme por seguir el ritmo de la clase. Como docente, me volví más identificable con mis alumnos, llegando a ellos desde un lugar de humildad y honestidad, compartiendo con ellos un nuevo estilo de enseñanza que había comenzado a cultivar, uno que era verdadero y auténtico para mí, contrario de imitar lo que había visto en otro lugar. Para mí, lento y constante fue la nueva secuencia, fuerza y simple se ha vuelto mucho más “avanzado” que saltos repetitivos y posturas extravagantes y pintorescas.
Mis estudiantes a menudo comparten conmigo cuánto aprecian mi enfoque más lento y metódico; que es un desafío de una manera diferente porque les permite cultivar una presencia real. Me preguntan qué estilo de yoga enseño, porque es muy diferente de todo lo que están acostumbrados en los estudios boutique de moda. Pero mi respuesta es siempre bastante simple: solo te estoy enseñando lo que realmente es el yoga.
Durante mi recuperación, me di cuenta de que, incluso sin la parte física de mi práctica, mi yoga todavía estaba conmigo. De hecho, ahora me doy cuenta de que siempre estuvo ahí, mucho antes de poner un pie en mi tapete, solo me llevó la práctica comenzar a mostrarlo. No necesitaba Guerrero III o la postura del bailarín para ser un yogui, porque mi yoga todavía corría por mis venas y me ayudaba a superar una de las pruebas más difíciles y traumáticas de mi vida. Perfeccionar Sirsasana no me enseñó a ser un superviviente, pero cerrar los ojos y conectarme con la fuerza de mi fuente interna sí lo hizo. Las posturas que había practicado hasta ese momento no eran más que un vehículo o para llevarme a ese lugar de aceptación, a entender que no era una víctima.
No estoy diciendo que haya algo incorrecto en una práctica de yoga acelerada. Pero me gustaría ofrecerle la perspectiva de lo que significa desacelerar; para darte el verdadero regalo de la presencia. Si eres un yogui experimentado, te invito a volver a lo básico y ver qué surge para ti. Observe los trucos que su mente juega sobre usted cuando anticipa lo que viene a continuación, o si le molesta que se esté moviendo demasiado lento y no esté practicando Ave del Paraíso o Cuervo. Alternativamente, ¿podría beneficiarlo de alguna manera practicar menos asanas físicas y más meditación y cuidado personal?
Recuerda: tu práctica siempre está contigo, pase lo que pase, y nadie puede quitártela.
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Andrea Rice es escritora y profesora de yoga en Brooklyn, NY. Su trabajo también ha aparecido en The New York Times, Yoga Journal, NY Yoga + Life, SONIMA, mindbodygreen y otras publicaciones en línea. Conéctese con Andrea en Instagram, Facebook, Twitter, y website.